POR QUÉ SEGUIREMOS SIENDO UNOS GILIPOLLAS LA PRÓXIMA DÉCADA

Dice el Código de Hammurabi: § [Si] un arrendatario compra [la casa de un individuo común [... ] del alquiler a pagar [para] comprar la casa de individuo [...] que ha puesto [...] lo ponga [...]; si ... [...] del individuo; si no llega a efectuar la compra, perderá [el dinero que] haya recibido y [...] volverá a su dueño. El Código Civil viene a decir los mismo con 3.700 años de diferencia pero aquí no nos hemos enterado todavía de que las deudas se pagan más tarde o más temprano. Claro que no me extraña, después de ver los estragos de la Ley Orgánica de Educación. Los sociatas se lucieron. En este país no escarmentamos, salimos de Pinto para meternos en Valdemoro. Leo con estupor y temblores en un periódico matutino de cuyo nombre no quiero acordarme (ni falta que hace) que el Gobierno planea dar carta de residencia a los extranjeros que se compren un pisito en el solar patrio. A ver si nos entendemos, si eres negro o estás negro y llegas en patera, te reciben las chicas de la cruz floja, te mandan a un campo de refugiados, o algo así, a que te despiojen te fotografíen de perfil y te enseñen que tienes derecho constitucional a una vivienda digna en vascuence, bable, catalán, canario, gallego, y con suerte en español (que es el castellano pero venido a menos). En cambio si le dices al madero del check point charly de Melilla, Barajas o Ciudad Real (aeropuerto internacional donde los haya) que llevas ciento sesenta mil mortadelos en el talego para comprarte un pisito en Marina Dór ciudad-de-vacaciones-qué-guay, el guripa se cuadra, te hace el retrato de frente y te larga un D.N.I. por la vía del artículo 33. Cojonudo. O sea, a ver si nos entendemos. A finales del siglo pasado a este país le dio un sarpullido constructivo que te rilas con el dinero negro que apareció en los somieres hispanos con la llegada del euro. A principios de éste nos convencieron que de que compráramos un ladrillo por que tú lo vales y porque la consti dice que todos con casa digna, oiga (que no es sinónimo ni de barata ni que tenga que ser en propiedad, pero eso es carne fresca para otro tema) y todos son todos, los que tienes pasta gansa y los que se comen los mocos. Pero mira por donde hace unos añitos viene un “aterrizaje suave de la economía” (Solbes dixit) y nos damos una ostia de aquí te espero. Y los mismos que nos vendieron el ladrillo, nos lo quitan y nos echan a la puta calle (cosa que nos está bien empleado por gilipollas y por querernos creer los cantos de sirena) . Parafraseando el Libro de Job: el señor (Botín) me lo dio, el señor (Rato) me lo quitó… (no creo que me pidan derechos de autor). Pues bien no contentos con eso y viendo que se le acumula la faena, deciden montar un Banco Malo, es decir, chamizos-todo-a-100 para vender a los forasteros lo que nos han quitado a los nativos del lugar y aquéllos salivando como Homer Simpson ante una rosquilla con sólo pensarlo. Y ahora viene el busilis de la cuestión (Datis de cuéstion, para los de la ESO): estos fulanos y fulanas chinos y rusos según el Gobierno gobernante de turno, no deben ser de la crema y nata de la sociedad si vienen buscando vivienda desde allende los Urales, el Yang-shé o Albacete por citar estepas. En plata: que se nos van a meter las mafias y los fondos de inversión a comprar pisos a pelo puta (término poco jurídico donde los haya pero bastante esclarecedor) Conclusión: dentro de unos años, los cosacos, los mandarines, y los jeques, acabarán vendiendo a nuestro hijos y nietos por un güevo y la yema del otro los pisos que nos quitaron a los padres. Y vuelta a empezar. Conrad escribía en El Corazón de las Tinieblas: “el horror, el horror” . Aquí hubiese terminado el libro diciendo: “la gilipollez”.

DEMOCRACIA GREGARIA

Ha ya tiempo que no toco el acostumbrado tema que dio luz a este blog y que, a día de hoy, sigue sin respuesta formal, a saber: ¿Por qué los españoles, castellanos, incluidos, somos tan gilipollas? Después de analizar esta transición que ha supuesto ir de la cueva de Alí-Babá de la izquierda gobernante a tío Paco con la Rebaja del modelo pepero, he llegado a la conclusión de que la diferencia ideológica entre ambos partidos está en el canto de un duro (nunca mejor traído a colación) y “mexplico”. La izquierda ignorante y zafia heredera del marxismo hispánico todo a cien dejar pudrirse los problemas sin resolver aparentando que hace mucho por ello y que además lo hace sostenible-devino-de-la-muerte. La derechona fláccida y de figurín que nos ha tocado en suerte tampoco hace gran cosa, pero además ni se molesta en aparentar que hace algo, se toma lo del laisser-faire, laissez-passer, al pie de la letra. Está todo dicho, nos encandilan con un sistema democrático que llama a las ovejas (mejor debería haber utilizado la palabra borregos) a pastar el prado de las elecciones periódicamente mientras los carniceros ( estos enormes grupos de intereses espúreos ) se preparan para la escabechina. Mientras tanto hacen sonar el cencerro del cabestro en forma de programa electoral que tiene la mismas propiedades de los detergentes que nos vende la publicidad: nuevo, limpia más y es más barato. En publicidad y en derecho se le llama “dolus bonus” , mentira piadosa para los gentiles. Nadie se lo cree y al que lo hace le viste de tontolpueblo y ya está. Como además estamos en un país de crédulos anti-clericales, nos han pegado el cambiazo del dogma de la santísima Trinidad por la del Estado del Bienestar, que nadie sabe muy bien qué es pero que todo el mundo anhela conseguir en el paraíso terrenal. Estos artistas de la política han subvertido los términos creando el Bienestar del Estado al que se han aupado desde 1.978 a base de darle a la Consti más palos que a una estera de modo que se parece más al retrato de Dorian Gray que a lo que pudieron imaginarse los “paters” constitucionales. He aprendido que el bienestar de los políticos no tiene por qué coincidir necesariamente con el de la ciudadanía como así ocurre y para botón de muestra los nacionalistas, pilotando trenes desbocados hacia vías sin salida por puros cálculos electorales, un tren con el vagón del ganado lleno hasta reventar. Luego no acertamos a explicarnos por qué en este puto país salimos a guerra civil por siglo, como poco. El siglo está recién comenzado no lo olvidemos, todavía hay tiempo. Mezclar política e instintos populares es un cóctel peligroso, ahí está Yugoslavia para demostrarlo. Y lo peor no es solo eso , ya que puestos a darle la vuelta a la tortilla hemos pasado del Estado de Derecho al Derecho del Estado, la izquierda de este país es especialista en semántica: si no puedes arreglar las cosas, pues cámbiales el nombre y si no es burro, es burra, pero el trigo se lo zampan igual. Pues sí, el “conceto” de Derecho del Estado es tan sencillo como que en vez de estar todo bajo el imperio de la ley, agarramos la ley y la aplicamos con palomilla, es decir, yo que gobierno abro y cierro el grifo de su aplicación y según convenga a los intereses de quien financia mi campaña hago la vista gorda (Zapatero con el Estatut como botón de muestra) , así que ya tenemos viviendo a la casta política de la mamandurria y con la llave de la ley para aplicarla a su conveniencia. 17 caciques con 17 llaves e incluso ahora que del grifo no cae el maná siguen agarrándose el poder como lobos. Hemos cambiado al señorito que daba peonadas solo a los campesinos sumisos y dejaba fuera de la viña al díscolo, ahora lo llaman PER en Andalucía y de 16 modos más en cada cacicato. Y el pueblo soberano ¿Qué? pues al pesebre y a seguir al cabestro mientras caiga algo y podamos escaparnos al bar. La democracia “ferpecta”. P.d. Carrillo ha muerto durante una siesta y Paracuellos en un llano.

GRACIAS D. ARTURO

Gracias Don Arturo por estas letras. Uno se queda con la tranquilidad de que contar borregos no es una tarea para combatir el insomnio si no que es realizar el Censo Nacional. Paso a reproducir íntegro su artículo en el XL Semanal: EL CANCER DE LA GILIPOLLEZ "No somos más gilipollas porque no podemos. Sin duda. La prueba es que en cuanto se presenta una ocasión, y podemos, somos más gilipollas todavía. Ustedes, yo. Todos nosotros. Unos por activa y otros por pasiva. Unos por ejercer de gilipollas compactos y rotundos en todo nuestro esplendor, y otros por quedarnos callados para evitar problemas, consentir con mueca sumisa y tragar como borregos -cómplices necesarios- con cuanta gilipollez nos endiñan, con o sin vaselina. Capaces, incluso, de adoptar la cosa como propia a fin de mimetizarnos con el paisaje y sobrevivir, o esperar lograrlo. Olvidando -quienes lo hayan sabido alguna vez- aquello que dijo Sócrates, o Séneca, o uno de ésos que salían en las películas de romanos con túnica y sandalias: que la rebeldía es el único refugio digno de la inteligencia frente a la imbecilidad. Hace poco, en el correo del lector de un suplemento semanal que no era éste -aunque aquí podamos ser tan gilipollas como en cualquier otro sitio-, a un columnista de allí, Javier Cercas, lo ponían de vuelta y media porque, en el contexto de la frase «el nacionalismo ha sido el cáncer de Europa», usaba de modo peyorativo, según el comunicante, la palabra cáncer. Y eso era enviar «un desolador mensaje» e insultar a los enfermos que «cada día luchan con la esperanza de ganar la batalla». Y, bueno. Uno puede comprender que, bajo efectos del dolor propio o cercano, alguien escriba una carta al director con eso dentro. Asumamos, al menos, el asunto en su fase de opinión individual. El lector no cree que deba usarse la palabra, y lo dice. El problema es que no se limita a expresar su opinión, sino que además pide al pobre Cercas «que no vuelva a usar la palabra cáncer en esos términos». O sea, lo coacciona. Limita su panoplia expresiva. Su lenguaje. Lo pone ante la alternativa pública de plegarse a la exigencia, o -eso viene implícito- sufrir las consecuencias de ser considerado insensible, despectivo incluso, con quienes sufren ese mal. Lo chantajea en nombre de una nueva vuelta de tuerca de lo política y socialmente correcto. Pero la cosa no acaba ahí. Porque en el mentado suplemento dominical, un redactor o jefe de sección, en vez de leer esa carta con mucho respeto y luego tirarla a la papelera, decide publicarla. Darle difusión. Y así, lo que era una simple gilipollez privada, fruto del natural dolor de un particular más o menos afectado por la cosa, pasa a convertirse en argumento público gracias a un segundo tonto del culo participante en la cadena infernal. Se convierte, de ese modo, en materia argumental para -ahí pasamos ya al tercer escalón- los innumerables cantamañanas a los que se les hace el ojete agua de regaliz con estas cosas. Tomándoselas en serio, o haciendo como que se las toman. Y una vez puesta a rodar la demagógica bola, calculen ustedes qué columnistas, periodistas, escritores o lo que sea, van a atreverse en el futuro a utilizar la palabra cáncer como argumento expresivo sin cogérsela cuidosamente con papel de fumar. Sin miedo razonable a que los llamen insensibles. Y por supuesto, fascistas. Ahora, queridos lectores de este mundo bienintencionado y feliz, echen ustedes cuentas. Calculen cómo será posible escribir una puta línea cuando, con el mismo argumento, los afectados por un virus cualquiera exijan que no se diga, por ejemplo, viralidad en las redes informáticas, o cuando quien escriba la incultura es una enfermedad social sea acusado de despreciar a todos los enfermos que en el mundo han sido. Cuando alguien señale -con razón- que las palabras idiota, imbécil, cretino y estúpido, por ejemplo, tienen idéntico significado que las mal vistas deficiente o subnormal. Cuando llamar inmundo animal a un asesino de niños sea denunciado por los amantes de los animales, decir torturado por el amor sea calificado de aberración por cualquier activista de los derechos humanos que denuncie la tortura, o escribir le violó la correspondencia parezca una infame frivolidad machista a las asociaciones de víctimas violadas y violados. Cuando decir que Fulano de Tal se portó como un cerdo irrite a los fabricantes de jamones de pata negra, llamar capullo a un cursi siente mal a los criadores de gusanos de seda, tonto del nabo ofenda a quienes practican honradamente la horticultura, o calificar de parásito intestinal al senador Anasagasti -por citar uno al azar, sin malicia- se considere ofensivo para los afectados por lombrices, solitarias y otros gusanos. Sin contar los miles de demandantes que podrían protestar, con pleno derecho y libro de familia en mano, cada vez que en España utilizamos la expresión hijos de puta." FUENTE: http://www.finanzas.com/xl-semanal/firmas/20120923/cancer-gilipollez-3585.html

MI MADRE

MI MADRE. Nunca se suelen encontrar relatos sobre una madre, poemas acaso sí. Se da por hecho que una madre lo es todo para sus hijos, que da lo mejor de sí por todo y todos. Es cierto y la evidencia nos lleva a dar por sentado que no resulta preciso hacer siquiera mención de lo que representa su dedicación en nuestras vidas. Madres no hay más que una, otra obviedad. Por todo ello quiero referirme a la mía, no a las de todos. Quiero hablar de mi experiencia, de la corta experiencia de su presencia y de la larga sombra de mi orfandad. Este relato empieza por el final, mi madre falleció al poco de cumplir cincuenta y cuatro años, un desabrido seis de junio. Veinticuatro años la tuve conmigo, con mi familia. No pasa ni un solo día sin que me acuerde de ella. La evoco como una mujer inacabada porque la muerte se la llevó en la sazón de la vida, en ese punto en que las personas empezamos a mirar con cierta distancia nuestra trayectoria vital y empezamos a comprender la urdimbre de la existencia, ese momento en que nuestra andadura comienza a dar fruto. Pero como el viento manchego que seca la flor del almendro, un inusual y día frio de junio se la llevó. Como muestra de su carácter puedo contar una anécdota que a nadie dejará indiferente. Una semana antes de dejarnos para siempre tuvo arrestos para coger su carrito de compra, acercase al mercado y dejar la despensa familiar provista para todo un mes. Quizás pensó la que se le venía a la familia y que las penas con pan son menos, así era mi madre. A menudo me planteo cómo hubiese sido su existencia si hubiera nacido veinte o treinta años más tarde, siempre le gustó trabajar fuera de su hogar como lo había hecho de joven en la expendeduría de tabacos que regentaba mi abuela, nunca protestaba por los malabarismos económicos que implicaba el gobierno de la casa, la recuerdo a principios de cada mes con el sobre que le daba mi padre, elaborando montoncitos con los billetes y apartando algo para el ahorro, anotando todo con esa letra redonda de pulcra ejecución y perfecta ortografía. La recuerdo durante las tardes largas del estío, en esas conversaciones lentas con mi padre entre las que se adivinaban risas y confidencias , en las tardes serenas de otoño haciendo jerséis y colchas con que ganarse un dinero extra, la visitas del domingo de parientes cercanos a los que atendía con paciencia y un sonrisa como sólo ella era capaz de proferir, sus exigencias para que estudiáramos más y mejor, para que fuéramos “alguien” un día no muy lejano y sobre todo lo que callaba, no necesitaba decirlo todo, a veces una mirada bastaba para saber si estaba contrariada o satisfecha. Había sido y era una mujer muy hermosa. Todavía, cuando un conocido me para por la calle y me reconoce como su hijo, se le enciende la mirada en su recuerdo. María Salud se llamaba. Me hizo prometer que cuidaría de mi padre y de mi hermano. Lloré el día que mi hermano se casó , lloré el día que mi padre se fue junto a ella y lloré el día que recé por ella en el santuario de Nuestra Señora de la Salud en Córdoba. Círculos cerrados promesas que se cumplen, quizás no tan bien como ella hubiese querido, seguro, no importa, hace tiempo que aprendí a perdonarme por mis debilidades y a vivir con esas tachas y valorando la satisfacción de al menos haberlo conseguido en cierta medida. Recuerdo su última Semana Santa, caminando tras el Cristo con mi padre. Nadie hablaba de ello en casa, mi hermano era muy joven, mi padre no sé de donde sacaba fuerzas para mantener la calma y yo vivía en la desesperación de los días que se iban consumiendo sin remedio. Tengo la certeza de que ella también lo sabía y me dolía ver la entereza solitaria con que lo llevaba y la pena que, a veces, se dibujaba en su rostro, creo que esa pascua se preparó para afrontar lo inevitable. Se fue como vivió, sin ruido ni estridencias. El día que la enterramos hice un examen final de Derecho Civil, el triunfo de ese día se lo dediqué a ella, en su féretro quedó el cuestionario del ejercicio como ofrenda al esfuerzo que ella siempre nos pidió con su esfuerzo; a mi madre. No me vanaglorio de ello, de ella aprendí la entereza para enfrentarme a los reveses que la vida ha ido poniendo en mi camino, aprendí esa rebeldía serena que anidaba en ella y que le hacía refrenar sus anhelos y trocarlos por los de su familia. Creo que de haber vivido hubiese sido capaz de cualquier cosa, lo tenía todo por hacer. Antes de venir yo al mundo, pasó por dos partos fallidos, por eso mi alumbramiento un lluvioso y ventoso día de marzo debió ser una ocasión muy especial para ella, en el día de su trigésimo cumpleaños.Seguro que todo el dolor del complicado parto se le transformó en una sonrisa. Mi hermano vino con sorpresa sorpresa y regocijo nueve años más tarde y fue otra bendición que iluminó de nuevo la familia, su familia. Mientras, la tuve para mí nueve años de los que guardo intensos recuerdos. Cuando pronunciaba mi nombre completo ya sabía que tocaba reprimenda. Siempre tuve la sensación de que no quiso malcriarme y aun siendo mucho tiempo el que pasé como hijo único, raro por aquellos tiempos, jamás me dio cuartel para la autocomplacencia. Un día me llamó para darme una reprimenda por alguna trastada que ya no recuerdo. De pronto se dio cuenta que tenía ante sí un chaval de un metro noventa. Nos reímos. Mi infancia terminó ese día, se dio media vuelta y siguió criando a mi hermano. ¿Cómo describir a tu madre si no es con estos detalles vitales? Cuando un hombre pierde a su madre, la sensación de orfandad es terrible, es una mutilación espiritual tremenda, una familia no se recupera jamás de ello. Del tronco podrás podar las ramas , pero las ramas sin el tronco no son nada, ella era el centro familiar, todo estaba bien cuando ella lo estaba y no podía ser de otra manera. No pude despedirme de ella en su último minuto, mi padre sí. Cuando despedí a mi padre, cogí su mano y sentí que cogía la de los dos, no puedo explicarlo mejor. Ahora estoy aquí escribiendo este relato, en la soledad de la escritura , tras muchos años de aquello, cuando he podido reunir fuerzas para hablar de ello, ni un día ha pasado sin que la haya tenido presente desde entonces. Ningún hombre puede ser tan desalmado que no sienta por su madre lo que yo por la mía, no podría creerlo. La única esperanza que me queda en el ser humano es esa certidumbre. Si a un padre lo pones en un pedestal, tu madre es el aire que respiras, que lo circunda todo, que te ha dado y te da la vida y te permite vivirla con los ojos del desinterés por todo salvo el del amor por ese hijo. Es la semilla que algún día dará fruto en tus hijos. Si no se entiende esto, es que no se ha entendido por qué merece luchar en esta vida aunque se sepa desde el principio que vas a perder. Cómo se puede hablar de un ser tan querido sin dejarte el tintero vacío de tinta y lleno de lágrimas , expresando sentimientos que las palabras torpemente pueden acaso adivinar. Apelo al fondo de vuestro corazón para buscar allí ese sentimiento que la pluma y el papel no pueden aflorar cuando se habla de tu madre. Quiero acabar este relato con palabras de Steinbeck: Miró fuera a la luz del sol. Su rostro lleno no era blando; era un rostro controlado, bondadoso. Sus ojos de avellana parecían haber sufrido todas las tragedias posibles y haber remontado el dolor y el sufrimiento como si se tratara de peldaños, hasta alcanzar una calma superior y una comprensión sobrehumana. Parecía conocer, aceptar y agradecer su posición, la ciudadela de la familia, el lugar fuerte que no podría ser tomado. Y puesto que el viejo Tom y los niños no sabían del dolor o el miedo a menos que ella los reconociese, había intentado negar en ella misma el dolor y el miedo. Y ya que ellos la miraban, cuando pasaba algo jubiloso, para ver si mostraba alegría, se había acostumbrado a poder reír sin tener las condiciones adecuadas. Pero la calma era mejor que la alegría. En la imperturbabilidad se podía confiar. Y desde su posición importante y humilde en la familia había obtenido dignidad y una belleza clara y serena. De su posición de sanadora sus manos habían adquirido seguridad, firmeza y calma; desde su posición de árbitro, había llegado a ser tan remota e infalible en sus decisiones como una diosa. Parecía ser consciente de que si ella titubeara, la familia temblaría, y si ella alguna vez verdaderamente vacilara o desesperara, la familia se vendría abajo, privada de la voluntad de funcionar (Las Uvas de la Ira, capítulo 8).

"ATERRIZAJE SUAVE" Y AQUÍ NADIE VA A LA CÁRCEL…

Esto decía el País el 4 de junio de hace 5 años, y nos lo creímos, hoy nos damos cuenta que España está en DEPRESIÓN,(en mi artículo de 1 de noviembre ya lo dije) ¿Alguien puede explicarme por qué este individuo no ha sido expulsado de su cátedra de economía, inhabilitado de por vía para la enseñanza universitaria y juzgado por incopentene? Yo se lo diré: porque somos un país de gilipollas. Lean, lean... EL PAIS 4-6-2007 Fuente: http://economia.elpais.com/economia/2007/06/04/actualidad/1180942381_850215.html Solbes asegura que la construcción está viviendo un 'aterrizaje suave' Caldera no ve "señales de alarma" en la construcción, pese a que el desempleo aumentó en este sector en el último año AGENCIAS Madrid 4 JUN 2007 - 17:32 CET El vicepresidente del Gobierno y ministro de Economía y Hacienda, Pedro Solbes, ha señalado hoy que el sector de la construcción está viviendo una etapa de "aterrizaje suave" y descartó que esta desaceleración vaya a reducir sustancialmente el crecimiento. A su juicio, tendrá por el contrario un impacto "positivo" porque el crecimiento se mantendrá "alto" pero con menor inflación. más información •El fin del 'boom' del ladrillo costará un punto del PIB y 50.000 empleos •Ignacio Bayón, presidente de Realia: "El sector inmobiliario es sólido y le quedan muchos años de desarrollo" Solbes admitió que los últimos datos de paro y empleo están poniendo de relieve que "la construcción está teniendo un comportamiento menos dinámico". No obstante, subrayó que hasta ahora ello "se va compensando" con un "mejor reequilibrio en términos productivos en el país" que se traduce en más inversión en bienes de equipo, ligera reducción del consumo y la inversión en construcción, y mejor comportamiento de las exportaciones. "En el momento actual seguimos pensando que lo que se está produciendo es un aterrizaje suave", indicó el vicepresidente a la entrada de la reunión mensual de ministros de Economía de la zona euro. Crecimiento estable Añadió que su previsión es que el crecimiento en 2007 sea "algo inferior" al de 2006 y podría situarse "por debajo" del 4%. "El crecimiento del primer trimestre, con el 4,1%, ha sido alto. Por lo tanto volver a crecimientos más normales por debajo del 4% yo creo que es lo que está previsto y lo que se debería producir. Y eso sería positivo porque nos situaría en una senda de crecimiento alto pero con menores tensiones en términos de inflación", dijo. Solbes fue preguntado si recomendaría un adelanto de las elecciones generales para evitar que coincidan con un periodo de mayor ralentización económica y respondió que "es una competencia del presidente del Gobierno y yo le dejo al presidente del Gobierno que tome sus decisiones sin ningún tipo de otros elementos". Caldera asegura que no hay motivos para la preocupación El ministro de Trabajo y Asuntos Sociales, Jesús Caldera, ha asegurado que "no hay luces rojas" ni "señales de alarma" en el empleo del sector de la construcción, pese a que el desempleo aumentó en mayo en tasa interanual. En rueda de prensa, Caldera ha indicado que "no hay motivos para la preocupación", y apuntó que la "ligera caída" del empleo está siendo "reabsorbida por otros sectores". Hay un "suave ajuste" que no está teniendo "ningún efecto en el empleo", agregó el ministro, para quien una "ligera corrección" de este sector es "positiva si otros sectores toman el relevo, y lo están haciendo", como es el caso de la industria.

THERE IS NO SECOND

O algo por el estilo le soltaron a la Reina Victoria cuando preguntó por donde iba el segundo contendiente de la Copa América, allá por 1.851. Pues en el solar patrio estamos a día de hoy más o menos por el estilo. Cautivas y desarmadas como lo están las hordas de la progresía de la ceja con un vapuleo que ni el del pulpo, es decir por goleada en todos los frentes electorales, el ya no tan nuevo Gobierno se las ve y se las desea con el paquebote ganador. Visto que arrecia tanto a barlovento como a sotavento, el amigo Rajoy, gallego de pro y por tanto pragmático donde los haya , ha decidido encenderse un buen habano con el programa electoral de su partido y llevar la gabarra a puerto seguro. Y para ello no tiene más remedio que aligerar peso, echar por la borda toda la parafernalia inútil de este trasatlantico a lo Schetino que confundimos con el Estado del Bienestar y, si se tercia, poner la palanca de babor para echar a los tiburones a todo el que se ponga chulo. No está la cosa para bromas. Esto no genera popularidad precisamente y sigo creyendo que no hemos votado PP para que ejerzan de Leyre Pajín o Belén Esteban , que tanto montan (con perdón de Belén Esteban) si no para que intenten que el barco no se hunda aunque algunos sigan brindando con champán (el cava para los payeses) entre las milongas de la orquesta. La prueba de ello es lo que antes decía: no hay segundo; Rubalcabra, su partenaire Elenita y los despojos del PSOE que aún quedan en pie (más por no tener dónde sentarse que por vergüenza) no levantan cabeza en las encuestas, o dicho de otro modo: de las desventuras del PP, Alfredopepunto y sus marineros de pacotilla no recogen ni las migajas. Que no nos guste la compañera de baile nos pise los callos no quiere decir que estemos pensando en cambiarla por la mujer barbuda, que ya sabemos como se las gasta. Los 11 puntos que no remontan ni a tiros en las encuestas son puntos de sutura por el descalabro electoral y porque la memoria histórica se podrá retocar lo que se quiera ("l.984" de Orwell es trending topic en Ferraz) pero la reciente todavía nos duele lo suficiente en el bolsillo como para no recordar quién nos ha birlado la cartera estos últimos ocho años para pagar alianzas de civilizaciones, mapas del clítoris y techos pintados al grito de ¡Todo por la pasta! . La maquinaria está gripada, la tripulación no sabe navegar en esta aguas turbulentas preocupada como ha estado de alegrarle el día al pasaje y éste no sabe nadar porque creían que el barco del amor era insumergible y los 17 sobrecargos, uno por puente, siguen creyendo que esto es un baile de disfraces. Rajoy sabe la tropa que tiene y sabe también que los tiburones están hambrientos y ya dan dentelladas a las amuras. Así que ha optado por hablar menos y navegar más. Para decir tonterías ya está Elena Valenciano. Lo dicho: no hay segundo.

JOHN WAYNE BEBIA GARBEY DE CORCHO

Almería.1.966, 6 de agosto, las diez de la mañana y ya se cuecen las piedras, normal en pleno desierto de Tabernas. El techo de la caravana empieza a calentarse y con él su interior espesando ese aire seco que lo inunda todo. Voces, carreras, estruendo de cachivaches que vuelan por el aire. Aporrean la puerta como si fueran a echarla abajo. Entre vapores de resaca se levanta para aplacar esos golpes que suenan como campanas en las sienes. ¡Mr Juston que s´ácabao el Garbey y dice que no sigue! . En un inglés nasal , aguardentoso y cavernoso empiezan a salir improperios de esa boca barbuda y canosa, como de una maquina de hacer chorizos; “Cagonlamadrequeparióalhijoputaeste” y así sucesivamente. Se pone la bata, las botas de lagarto y sale al descampado que hace de plaza mayor entre el tinglado de focos, cables, y maleza seca que lo inunda todo. El puto Garbey de los güevos, ya sabía yo que algo se nos escapaba. Una nube de vencejos describe círculos sobre un cielo azul hiriente, mientras que la tangana crece y la gente se arremolina junto a la caravana grande. Operarios de producción, extras, y algún que otro despistado asisten sudorosos y atónitos a la bronca que entre nubes de polvo protagonizan el gringo alto y corpulento y un almeriense bajito y con cara de mala leche. El barbudo de la bata y las botas de lagarto se cala su Stetson de ala ancha, machaca la punta de un Farias, escupe, luego traga saliva e intenta abrirse paso hacia el centro del alboroto. Inenarrable. Allí está el Duke con una botella vacía en la diestra y un corcho en la contraria bramando improperios a un camarero bigotudo que tampoco se arredra y le espeta otra andanada de palabrotas alzando otra botella, ésta llena, y mascullando historias de siglos pasados la parecer, algo sobre el Siglo de Oro español, porque no hace más que decir que el Centenario Terry es mejor. Cuando Huston llega al epicentro del conflicto todo el mundo calla y agacha la cabeza cuando observa la ira irlandesa con que mastica el cigarro. ¡Me cago en las cuatro farolas que alumbran la tumba del halcón maltés!, ¿Me vas a decir que me la vas a liar parda otra vez?. La sombra que engullía el corro vocinglero iba menguando a medida que el sol almeriense se imponía sobre esa aridez vasta, interminable y polvorienta en la que se intentaba a duras penas rodar un güester (que siempre es mejor que un westerm). Me cojo el primer bimotor que salga para Texas y que os den dos duros (dólares en su argot). Sin Garbey de corcho va a trabajar la madre que parió Gary Cooper, “Until here we can going”(hasta aquí podíamos arriber, nota del traductor) . Con dos cojones se oyó decir al camareta español mientras empezaba a ventilarse la botella de Terry y se limpiaba el mostacho con la bocamanga. A todo esto, las 12 del medio día, los niños corriendo, los mocos colgando, las moscas pegás. No podía ser peor de lo que era, ¿o sí? El Duke enmudece, la peña se queda lívida y espera el exabrupto final. Entonces es cuando se le oye decir con acento entre tejano y de Güisconsin : ¿Y dónde ha ido a parar el corcho de los cojones?. Un asistente de cámara traduce a los gabachos que allí miraban la escena sin comprender nada: “Le Duque ha dit que oú est le pute corche de los coyons” Sacre Blé, dicen unos, Corpo di Bacco, otros, Porca Misseria alega un ayudante de director fugado del equipo de Sergio Leone. Y todos a buscar el corcho de marras. Dicen los más viejos del lugar que todo terminó cuando un pastor que veía la escena desde el alto de la barranca se acercó buscando una cabra vieja y díscola que se le había fugado la noche anterior. Se vé que el hombre preguntó qué hacia toda esa gente reptando por la arena en medio de aquel polvisquero (de aquí la famosa expresión “morder el polvo”), a lo que una cocinera le dijo que todo era por un corcho. Entonces Niceto, que así se llamaba el cabrero, exclamó: ¡Sapristi! y todo por un corcho, pues tomen el mío y destapó una botella de Espléndido Garbey que llevaba en el zurrón. Sólo los más viejos del lugar y unos pocos en Joligud saben cómo empezó el primer día de rodaje de Centauros del Desierto. No sé si la historia es verídica, yo la escuché a bordo de un autobús de vuelta de Letur, seguramente sea verdad. A Gerardo y Juan, por esos ratos.

EL BATACAZO

Después de leer hoy a Alvite en la Razón, creo que está todo dicho, para qué escribirlo si él lo ha dejado sentenciado, he aquí el artículo
DIARIO LA RAZÓN

16 Abril 12 - - José Luis Alvite

En España estamos de regreso en la pobreza y tendremos que adaptarnos emocionalmente a las nuevas circunstancias, echar mano del sentido común y arrimar el hombro antes de que a la decepción generalizada le suceda sin remedio el pánico y se resientan incluso las costuras del Estado. Se acabaron los felices y desprevenidos días de esplendor, los tiempos fértiles, las décadas de auge y expansión. Nos preguntaremos ahora qué diablos ha sucedido para que sobreviniese semejante batacazo. ¿Cómo pudo ser que nos hayamos convertido en el camarero del restaurante en el que durante tanto tiempo fuimos el exquisito comensal? ¿No será que éste de ahora, tan precario, es justamente el lugar que nos corresponde en el mundo, un sitio discreto adecuado a las posibilidades reales de un país en el que la conquista moral más resistente de los últimos años es el botellón? No me sorprende la postración económica y social de España, que se viene abajo arruinada por una clase política irresponsable y por la actitud general de una ciudadanía que pasó de comer con los dedos a usar la pala del pescado para abrir la correspondencia. Fue todo apariencia, pirotecnia, el falso brillo económico de un pueblo en cuyas universidades la ciencia y el arte fueron desalojados sin pudor porque cundió la idea de que un biólogo, un pensador, un ingeniero, en modo alguno podrían ser equiparables a un cocinero. Ciudadanos que no conocían los alrededores del lugar en el que nacieron, gastaban sus ahorros en viajar a lugares remotos que ni siquiera sabrían pronunciar. ¿Qué podríamos esperar de una sociedad en la que el conocimiento ha sido considerado una lacra? ¿Podría haber ido muy lejos un país en el que nos enseñaron que para atracar un banco no hay nada mejor que dirigirlo?

AITANA NOS REDIME

A estas alturas de la fiesta, cautivo y desarmado el ejército rojo, nos damos cuenta, como diría G. Marx, que partiendo de la nada progresista hemos conseguido alcanzar las más altas cotas de la miseria socialista, económica, social y moral, mientras que este sucedáneo de Jimmy Hoffa transformado en oso ugetista da zarpazos al aire intentando que el tinglado no se le caiga encima. Resulta que el Estado del Bienestar y sus cacareados derechos era un decorado de cartoné a lo spaghetti-güester almeriense, que el milagro económico español era solo eso, un milagro abastecido por las arcas europeas, pero los milagros con serlo no son eternos y si existen, han de pillarte trabajando, ahí es ná, que te pillen trabajando en el país de Alí-Babá, el reino de los pícaros, el oasis de los sinvergüenzas redomados, de los ERES que ERES, el muladar de los pensionados, el “ballhalla” de los subvencionados, el cielo de los gandules, el imperio de los indocumentados, el averno de los ilustrados, el coto de caza los plumillas, pastizal de los insidiosos, taifas de los politicastros, amantes impenitentes de Fernando VII, ejército de los envidiosos, contubernio de pagafantas, escarnio de la inteligencia, hig-parade de los inútiles, gloria de los analfabetos, paradigma de los imbéciles, caladero de la insensatez y universo de gilipollas (a cada letanía, añadid “ora pro nobis” y os sale el rosario al ibérico modo), pues bien, entre tanto espécimen resulta que hay gente anónima, callada, diligente, laboriosa, humilde, pudorosa, y calmada que se dedica a realizar grandes actos, sencillos, minúsculos, inocentes, íntimos y elementales que sin embargo dan ese punto de contrición que tanta falta le hace a esta piel de toro que más parece pellejo de cabestro. Tan dados somos a la fanfarria, al fariseismo de ágora que no de altar, a la grandilocuencia, que no grandeza, al faraonismo que no magnificencia, que se nos pasan por alto actos tan domésticos y cotidianos como pensar en los demás y a veces con actos tan sencillos como apartar un tapón de las garras del cubo de basura, ya ven. Qué acto tan desprovisto de gloria, grandiosidad o pretenciosidad, sin huchas con cabeza de negrito, sin banderitas en la solapa, sin osistos-mimosin en el polo que salvar, sólo desenroscar y guardar. Nunca pensé que la comunión de los santos que pregona el Credo católico se pudiera alcanzar con un tapón. Hay muchas formas de orar, todas ellas en silencio, con recogimiento e introspección, pidiendo por los demás o por uno mismo que falta hace, recitando un mantra o salmo. También apartando un simple tapón, ello encierra un gesto noble y desinteresado y aunque no sea dar de lo que nos falta si no de lo que nos sobra y aún de lo más superfluo, nos sitúa en el dolor prójimo y nos hermana con los pacientes que lo sufren aunque sea solo por un instante, el que se tarda en dirigir la mano hacia una bolsa en vez del cubo de basura. De estas acciones está hecho el tejido que sustenta a esta sociedad, aupada en lo fútil y mundano, en el egoísmo y el pancismo y que nos redime de tanto gilipollas. Aitana nos redime, gracias.
P.d. no pienso hablar ni un minuto de la Juerga General deL 29-M (con M de mierda)
Información sobre el caso: http://www.unasonrisaparaaitana.org/

TIRIOS Y TROYANOS

O mejor debería decir “sirios y troyanos”, estoy hasta el gorro de las guerras de la Berbería, como si no hubiera otra cosa mejor en el mundo. Desde que algún plumilla escuchó la manida frasecita de la “primavera árabe” y le calló en gracia, los mass-media (o debería decir los mass-mierda, por la basura que escupen en los telediarios) no hacen más que incordiarnos con el supuesto resurgir de las libertades y la democracia al otro lado del Mediterráneo, osea que según estos descerebrados del periodismo la morisma se está liberando del turbante y la dictadura y abrazando a Voltaire , y los califas opresores pasarán a la historia de un plumazo como Franco en su sepultura, o sea. Somos gilipollas, lo dicho. No sé cómo no se les ha ocurrido invitarlos al aniversario de la Pepa, ahora que en Arabia Saudí y Egipto se han vuelto todos unos liberalazos.
Vamos a ver, ¿alguien del fondo sur sabe quién fue Galbraith?, advierto a los progretas estos que andan pidiendo limosna electoral por Andalucía o pidiendo limosna para filmar pelis que nadie va a ver que este americano fue amigo personal entre otras cosas de J.F. Kennedy, por si me salen con el imperialismo yanqui; es decir que Obama algo les debe a estos señores. Dicho lo cual, hace mucho tiempo que leí algunas de sus obras y entre muchos otros buenos conocimientos, me quedé con esta frase: “All successful revolutions are the kicking in of a rotten door. The violence of revolutions is the violence of men who charge into a vacuum”, que viene a decir más o menos lo siguiente: todas las revoluciones exitosas son patadas a una puerta podrida. La violencia de las revoluciones es la violencia de los hombres que cargan contra el vacío. Lo van a entender ustedes enseguida. ¿Por qué triunfaron la primavera árabe , la revolución bolchevique, la revolución de los claveles, Atila, los visigodos, los árabes tras los visigodos o la caída del telón de acero, las guerras de independencia americanas o la transición española y no lo consiguió por contra la primavera de Praga, la plaza de Tiannamen, la vuelta de Napoleón o la revuelta siria? ¿Porque todavía no era primavera en el Corte Inglés? casi, casi, pero no; ¿ Porque entonces no existían los de la ceja que nos dijeran quién eran los malos y los buenos? Tampoco. Estos de la E.S.O. cada vez se acercan más…
Pues no señoras, señores, zerolos y zerolas, como diría Ockham, la explicación más sencilla siempre es la mejor: pues porque el poder con el que se enfrentan los pretendidos revolucionarios se estrella contra un portón, el del poder existente que todavía tiene fuerzas suficientes para hacer frente a cualquier revolución independientemente de que ésta tenga razón o no (que es lo de menos en estos casos) Todas las revoluciones con éxito lo han sido tras dar una patada a una puerta podrida, tras la cual se han encontrado un solar, un antiguo sistema político podrido, corrompido o desaparecido por el paso del tiempo o de los ideales y fines con que se constituyó.
Las primaveras árabes tipo pelo-panten que tanto le gustan a la vieja Europa se han teñido de júbilo en regímenes como Egipto, Túnez , han fracasado en Marruecos y se han cubierto de mierda en Libia y Siria, porque aquí los tiranos son todavía fuertes y la oligarquía tiene mucho que perder, han llamado al cerdito trabajador (ya que su religión les impide comérselo) y han puesto puerta blindada, así que ya puede soplar el lobo… Y todo para cambiar de tirano por otro, ya te digo. Porque sólo eso va a ocurrir, somos tan gilipollas que nos creemos que van a cambiar el califato por las Cortes de Cádiz, el velo por el biquini a cuadros y el té por el cubata…y también dos huevos duros (sic G. Marx).Las cosas han cambiado porque los saudíes quieren substituir los títeres de la zona por otros que abracen el wahhabismo vestido de petro-dólares.
Algunos indignatas, okupas y demás “intelestualidad” hispánica se pondrán la palestina al cuello y sacarán la melena sunsilk a ondear al viento por los pobrecitos sirios que defienden la libertad y olvidarán que la dinastía Assad son una panda de cabrones que han jodido durante décadas a los hacendosos libaneses (al fin y a la postre fenicios) y a Israel todo lo que han podido. Pero claro, el padre hacía barbaridades porque era pro-soviético y el hijo las hace porque es antisemita. Y se olvidan que los únicos que han montado una democracia en ese avispero y que han prosperado sin recursos propios es Israel (Los saudíes y toda esa caterva no cuentan, son ricos porque les tocó la lotería del petróleo, riqueza que esquilman para beneficio de unos pocos) y que por cada uno que mata Israel, en la Berbería se matan entre ellos mil veces más. Y que sigan, yo no se lo voy a impedir. Como decía don Quijote: “De los moros no se podía esperar verdad alguna, porque todos son embelecadores, falsarios y quimeristas” (Capítulo III, Segunda parte).
Y un poquito de porfavor: no seamos tan gilipollas de pensar que Rousseau se ha puesto turbante y chilaba y campa por esos andurriales.
Post-data para víctimas de la E.S.O.: Los tirios son los habitantes de Tiro y no los que pegan “tirios” a los malos.

PAGANOS Y CRISTIANOS

En la Antigüedad con mayúsculas paganos eran quienes no aceptaban las enseñanzas se las Santa Madre Iglesia, y cristianos, pues eso, los cristianos. Hoy día los paganos son los accionistas forzosos del Estado del Bienestar, es decir, aquellos a los que Leviatán detrae una parte considerable de lo ganado con el sudor de su frente para invertirlo en las francachelas, parrandas, corruptelas y ocurrencias del Gobierno de turno. Y no solo eso si no que además de haber pagado “religiosamente” sus hipotecas, sus créditos, sus deudas y que como Juan Soldado, “ni temen ni deben” ahora ven cómo aquellos que se han dedicado a tirar cohetes en la fiesta del derroche que ha arrasado este páis , alentados por el todo vale, el gratis total y el compre hoy y pague mañana, con o sin ideología, con o sin formación, con o sin escrúpulos, se han vuelto seguidores de un cristianismo muy especial, de aquel que une a todos en el grito de : aquí no paga ni cristo.
Pues sí señores, señoras y señoros, ahora resulta que se han sacado de la manga la dación en pago para quien no queriendo o no pudiendo pagar, para quien no queriendo o no pudiendo prever lo que ocurriría, para quien renunció a la cultura del ahorro y del esfuerzo, entregue ahora los restos del naufragio a cambio de poder hacerse una chabola con ellos. Mal empezamos otra vez. Ya sé que soy un retrógrado y un fascista cavernario por decir lo que he dicho y voy a decir a renglón seguido, así que lo descuento ya para los bienpensantes y buenistas a la violeta, y sigo.
A parte de ser un país de gilipollas, somos un país de gilipollas incumplidores. Vamos a ver el razonamiento social/destructivo que lleva a tan escatológica conclusión. Yo pobre inculto y zafio españolito (sea de la zona que sea de esta piel de toro) y que soy todo eso y más, no por tradición o falta de medios para dejar de serlo (nunca ha visto racismo ni violencia de género o génera en una biblioteca o a la puerta de una iglesia) si no porque no me da la gana dejar se serlo, porque hacemos de la ignorancia , la ramplonería y la vagancia señas de identidad patria. Pues bien, como yo no soy menos que nadie porque lo dice la Consti y los sociatas bien remunerados y tengo los mismos derechos a tirar el dinero que los ricos ( me refiero a los ricos malos que llevan chistera y explotan al obrero desde sus abyectas empresas y no a los ricos buenos que como Felipe González fuma habanos socialistas en un yate, porque él lo vale, osea ), me compro coche, casa, piso y vacaciones con paella de chiringuto incluida y si no tengo para pagarlo, lo robo (defraudar a Hacienda es robar ,no se olvide) o lo tomo prestado que con un firma te sueltan los talegos y una tarjeta de plástico para fundirlos.
Pero, ¡oh tempora, oh mores! , los cuartos hay que devolverlos. Como ahora las cosas no vienen de cara y yo sigo siendo un pobre (gilipollas, pero pobre) jugando a rico y me toca pagar la fiesta, pues va a ser que no. Y es que no porque la culpa es de quien no debió prestarme, de quien no debió venderme, de mi suegra que quería el pisito en la playa, de mi mujer que le gusta fardar en la pelu, y del Estado por haber consentido que yo no pueda llegar a ser rico como los sindicalistas de consejo de administración. Ergo que pague Rita la cantaora.
Y eso se lo estamos transmitiendo a la generación siguiente: hijo no pagues nunca, que alguien lo hará por ti, pero quéjate porque el que no llora no mama.
La riqueza parte del crédito como premisa básica, de la confianza en la palabra del otro, de que va a cumplir lo que dice y a cambio ya haré lo mismo y de esa confianza ganamos los dos. Es la esencia del comercio y la prosperidad. Pacta sunt servanda decían los romanos. Y una mierda dicen los españolitos.
Si perdonamos las deudas, condonamos los créditos y desistimos de nuestras obligaciones y pensamos que con ello está todo resuelto estamos metiéndonos en un atolladero mayor del que queremos salir, porque estamos diciendo a los demás que no somos dignos de confianza ni de crédito y que si nos vuelven a prestar ambas cosas no garantizamos nada de nada. Las casas, los coches, las tetas y los morros siliconados y toda la chatarra tecnológica que hemos comprado sin pagarla en estos diez años hay que pagarla, para comprender dos cosas, uno que la felicidad no consiste en lo material si no en la satisfacción de esforzarte por conseguirlo. Y dos, que si no puedes cumplir, debes arrostrar las consecuencias de ello para aprender la lección , volverte a levantar con la lección aprendida y volver a generar riqueza, la riqueza que da progreso y no vanas ilusiones, la riqueza que da bienestar a la siguiente generación y no deudas y desconcierto, la riqueza que se asienta en la confianza y en la fe de que es para mejor, la riqueza que da el pensar que no vale todo, que hay que devolver lo que no es nuestro, y que hay que exigir a los demás que hagan lo mismo.
Todo lo demás son cuentos.
P.d. para víctimas de la E.S.O., condonar es perdonar una deuda y no lo que estabais pensando.

AQUELLOS MARAVILLOSOS AÑOS...

Vengo del servicio de asistencia técnica Acme de llevar el radio-casete-cd-mp3 porque creía que estaba estropeado, cada vez que pulsaba el play los altavoces lanzaban aullidos como si le prendieran fuego a la cola de un gato. Pues no, no estaba estropeado el artefacto, resulta que mi hijo se había dejado puesto un cd de Siniestro Zotal & Your Public Mother o algún grupo de esos que están en el candelabro del gigpareid musical, en fin, resumiendo: ¡oh tempora, o mores…! Así que resuelto el problema, he tirado el disco por la ventana y sin más preámbulo he puesto a girar un disco de Glen Miller, música de cuando no éramos tan gilipollas. Sí, eran otros tiempos, sin www. , tv, ordeñadores, computadoras, ipad, c3po, r2d2, etc, pero con los cojones en su sitio. La gente se mataba a miles, pero sin paños calientes, los americanos desembarcaban en un día D y a una hora H , como tiene que ser, para echar a patadas al hideputa del bigotillo que mandaba a los teutones, a sangre y fuego. Y de los sherman bajaban soldados que daban chocolatinas a los niños después de limpiarse la sangre y los sesos del enemigo, o los suyos propios. Los B-24 Liberator volaban hacia Berlín escuchando “In The Mood” porque sabían dónde estaban los malos, que eran unos señores que vendían cara la derrota cuando atravesaban la 9ª División Panzer SS Hohenstaufen en medio de las Ardenas y Saint Exupery desaparecía en el éter de los cielos con su flamante y maravilloso P-38 Lightning. También sucumbía Glenn Miller atravensando el canal mientras la infantería bailaba su “String of Pearls” con las chicas encopetadas, oxigenadas y risueñas y hacían el amor entre los jeeps con la excusa de que a lo mejor no había un mañana, y la chica acariciaba la gomina de su pelo porque sabía que era verdad. Sangre, sudor, lágrimas y largos discursos en la radio de la victoria, Churchill, F. Delano (con perdón) Roosvelt, y los ladridos del Führer al otro lado de la “Isla”. Ike cuadraba al indomable Patton y Monty se las veía con el Zorro del Desierto, casi ná al aparato, el té de las cinco frente a la blieg krieg. Las V2 llovían inmisericordemente ciegas y la población londinense rezaba en los refugios y no había ateos porque no quedaba tiempo para arrepentirse entre el petardeo lúgubre de sus motores y la lotería del impacto y cuando la sirena callaba sonaba el despertador de “Pensylvania 6-5000” y el sopor de la pólvora daba paso a la cartilla de racionamiento y el güisqui de alambique o una pinta de barril en las tabernas donde se brindaba por otro día más.
¿Y los españoles qué? pues que nos comíamos los mocos escuchando a Imperio Argentina entre la pertinaz sequía y la cara al sol partiéndonosla en dos bandos opuestos, como siempre; mientras unos se dejaban la piel en Krasny Bor, un arrabal de de Leningrado contra los rusquis de Zukov con una gallardía que ya la hubiera querido Von Pappen para sus kartoffels en Stalingrado, los otros derrochaban chulería entrando los primeros en París dándole sopas con onda al Leclerc y a los boches ex aequo, que se jodan les enfants de la patrie y viva la república, hombre ya. Fieros como nadie, fieros y gilipollas. Siempre haciendo la guerra por nuestra cuenta y a contra corriente. Después de matarnos entre nosotros, decidimos que aquello no bastaba, y nos fuimos a matar ese odio cerval y secular que llevamos en las entrañas por allende los mares y las guerras de otros. No me hubiese extrañado que el primer marine que desembarcó en Iwo-Jima fuera de Cuenca. De todos modos eso eran guerras, donde corría la sangre, el honor y por qué no decirlo, la mierda a raudales. Ahora las guerras se hacen en plan “todo por la pasta”, muy estético todo, muy a lo que tepegoleches con el misil en el ojete, mucha rueda de prensa, y con las cámara de tv por delante. Al final siempre mueren los mismos, pero en aquellos tiempos por lo menos se habían marcado antes un swing de Glenn Miller con la chica de sus sueños. Descanse en Paz.
Para meditarlo: ¿Cómo vamos a ganar en Irak o Afganistán con la mierda de música que escucha mi hijo?

CAPITANES INTRÉPIDOS…POR LOS COJONES

Creo que a estas horas van por cinco cuerpos sin vida (ex personas/os) en el naufragio del barco, que no buque, "Costa Nosekéleches". Si tenemos en cuenta que van rescatados más de 3.980 cuerpos con vida (o sea "presonas" que valen más que las personas), podemos decir que ,lejos del caos que cacarean los náufragos de secano estos, la operación de salvamento ha sido un éxito. Otra cosa es que se hayan puesto de los nervios porque se tuvieron que dejar el cubata a medio o se les atragantó el centollo que se estaban jalando, o alguna pasajera perdió un pendientón por cubierta con tanto ajetreo salvavideño, como le pasó a la gran Lola en el programa ese, (Directísimo creo que se llamaba) , o porque el sobrecargo le metió el zapato en el ojo mientras corría como un gamo hacia el bote salvavidas. Ahora le echan las culpas al capitán, que para eso es el capi, o sea, faltaría plus, hasta ahí podríamos arriver, ¡hombre ya!. Y yo me pregunto lo de siempre: ¿Cómo podemos ser tan gilipollas?. La verdad es que resulta patético ver las imágenes del rescate, nada de epopéyico ni heroico ni prosopopéyico ni ná de ná como en las pelis del Titanic, sin tiempo para ponerse algún trapito que conjuntara con el chaleco hinchable-hortera y con estos pelos,¿qué van a pensar en Cuenca cuando me vean por la tele?. Los más listos han sido los coreanos que se quedaron en el camarote, claro que iban de luna de miel con lo que supongo que si estaban en lo que estaban no se enterarían mucho del fregao que había en cubierta.Y no les cuento la escenita en el puente: Capitanno il vaporetto si va tomare per culi, ¡porca madonna!, Fabrichio, ma qué suchede?, donde está il mio uniformi di desembarqui,andiamo,etc,etc.
Los suben a barcos que, lejos de ser buques, son corrales de la pacheca flotantes, los hacinan en grilleras que llaman camarotes bajo promesa de recalar en islas tan paradisíacas como Tabarca mientras los ceban con canapés de surimi, marisco congelado y chianti del carrefur servido por camaretas que harían palidecer de envidia a los sobrecargos del Capitán Stubing, oiga. Y claro los llevan a dar un voltio por esos mares como si estuvieran o estuviesen en el estanque del Retiro con marineros de pacotilla. Vacaciones en el mar, pa entendernos, como las que se pega el amigo Tocho. El problema viene cuando descubren que al menor incidente marítimo que no pueda ser resuelto llamando a los pelochos, se lía parda. Estas bañeras flotantes están guiadas por satélite porque el capitán Stubing sólo sirve para presidir la mesa del comedor y a lo más dar alguna que otra lección de petanca . Se acabaron los capitanes Disko que nos describía magistralmente Kipling, arrogantes, rudos, sabios, algo canallas y aguerridos, desafiando la mar con sus goletas cargadas de bacalao proa a puerto. Kipling lo describió como nadie y Lionel Barrymore les puso rostro y pose en la bellísima cinta dirigida por Victor Fleming. Pero volvamos a la cruda realidad, hoy surcan el mar bañeras flotantes cargadas de “merluzos” rumbo a port…aventura, capitaneadas por maestros de ceremonia que se sacaron el carnet de marino jugando a los barcos en la gameboy o la gamegirl (por aquello de la igualdá) comandando una tripulación de desertores del arado vestida con el traje de marinerito de primera comunión que se creen que el sotavento es un equipo de fútbol italiano. Marinos de agua dulce. Al menos el capitán Haddock sabía darle al timón trasegando una botella de Loch Lomond y maldiciendo al mismo tiempo. Comilonas, bailoteos, follisqueos y curdas apoteósicas a la luz de la luna en alta mar. Pero cuando el mar pasa a ser “la mar" de borde ,y lo hace sin avisar, o el fondo marino no se distingue del fondo de la botella da igual los protocolos de salvamento, la convención de la Haya o el Tribunal de las aguas: ¡maricón el último! Y encima el capullo del capi se ha quedado sin la oportunidad que todo marino ansía: gritar aquello de ¡achicad a popa!. Por lo menos descansará en seco aunque le hagan pagar el barco y no ofenderá aquellos que aguantaron el tipo frente al timón contra viento y marea.Como para haberlo llevao a Trafalgar.Esta Europa rica se hunde entre la gula, el ocio y el asqueo mientras otros naufragan en pateras intentando matar su hambre. Ambos son naufragios, pero no es lo mismo.

¡CAGÜEN TUS MUERTOS!

Esta sociedad postmoderna en la que vivimos nos está volviendo más gilipollas de lo que ya éramos y eso que la cota de estupidez estaba por los 400 puntos básicos sobre el “bono ejpañol”. Ahora resulta que los americanos USA se rasgan las vestiduras porque unos soldaditos se ciscan en los muertos. Y eso no sólo es un pecado de los yanquis, es extensivo al bien pensado occidente democrático, de las libertades y de la chispa de la vida. A ver si nos aclaramos. La democracia, la división de poderes y el supuesto monopolio de la libertad no nos vuelve menos hijoputas que nuestros adversarios. Sí es cierto que nos intentamos legitimar con un barniz de moralina porque les dejamos hacer en nuestra casa lo que ellos no nos consentirían en la suya ni por asomo, nos pondrían mirando pa Cuenca en chilaba y cantando el Corán cual niños de S. Ildefonso y a capela. Porque “semos” progres divinos de la muerte y nos colgamos una palestina al cuello para ir de botellón y luego a la manifa contra las atrocidades que los perversos sionistas perpetran contra los pobres palestinillos, pobrecillos estos chicos de gizbolá con sus proyectiles tan ricos oye. Y a luego cuando llega un cruzado mágico de los que mandamos a repartir caramelos , leche condensada y alguna que otra dosis de plomo por Akinostán y esos países míseros y miserables que se interponen entre una refinería y el mundo libre (fíjate que pasar la tubería precisamente por allí), pues el soldadito nos sale díscolo harto de pasar mono de cocafloja, plaistesion2, jamburguers y blondies famélicas y tetonas y se caga en tós los muertos de esos moros cabrones que le están jodiendo el ascua. Qué cosas. Y luego lo graba para la posteridad y lo cuelga del yutube y ya se ha liao parda. Damos y caballeras, esto es más viejo que el cantar, ya Primo de Rivera les recriminó a las tropas españolas esa manía de cortarles la cabeza a los moros del Rif y hacerse dagurrotipos con ellas para el albún de familia. La suerte de César y las legiones romanas es que no hubiera nacido Kodak en aquel tiempo, de todos modos eran más prosaicos, le hubieran cortado los huevos y se los hubieran servido al Emperador en bandeja. El problema no es lo que han hecho los soldados, sea presentable o no, es que lo han globalizado, ya se sabe aquello de que “pecado que no se dice, no es pecado”. No somos mejores ni peores que los del otro bando, el problema surge cuando la hipocresía intenta legitimar nuestros actos y bestializamos al enemigo para poderlo odiar y de paso masacrar a gusto, en la contienda ya no hay sitio para el honor o el respeto del enemigo porque se ha convertido en un realitichou o en un videojuego, 10 puntos por dar caramelos y partida por cagarnos en sus muertos. Eso nos pasa por cambiar el Cetme por un Nokia.

¿TOCARÁ “EL NIÑO” EN EL PSOE?

Desde la escabechina de las pasadas elecciones, andan por Ferraz intentando repartirse la túnica del “crucificado” y quienes lo intentan son ni más ni menos los dos “ladrones” que le acompañaron en el calvario. Ahora se trata de saber cual de los dos es el “buen ladrón” y para eso han convocado concilio a ver si toca la lotería y salvan los muebles para las andaluzas. Y puede que les toque “el niño”. Mexplico. Estos gilipollas de sociolistos no aprenden ni dándoles como a una estera. Pierden unas elecciones de la manera más calamitosa, vergonzosa y estrepitosa posible y para quitar al perdedor intentan elegir entre un sujeto y una sujeta -que ahora mismo deberían estar dejando sus pertenencias en Carabanchel y Yeserías- de los que contribuyeron a meternos en el abismo político en el que estamos,o sea, Carmencita Chascón y Rubalcabra (que alguien le compre una chaqueta de su talla, manque sea en Forerver Young). A todo esto, entre tanta degollacina, el amigo Bono se cruje de risa (arj, arj, arj) desde su hípica manchega, preparando un jamelgo para el derby de Ferraz. Pues sí, ahí tenemos a Emilianete Gª Page, apodado “el niño” por lo joven que accedió a las arenas del circo político. A la sombra del émulo del viejo profesor y viendo los toros desde la “barreda” el edil toledano deshoja el capullo del PSOE. Me apresento?, no m´apresento? dime argo Pepe. A Bono le dio matarile Guerra con un golpe de Zeja arrojándolo al purgatorio del Congreso, igual ahora de Reyes les manda mazapán de Toledo a los candidatos con un “page” . Lo tiene todo para, como Zapatero, triunfar en unas primarias donde lo más representativo e imaginativo es poner a gobernar el barco de la izquierda a los vigías que hundieron al Gobierno anterior, a los próceres del aterrizaje suave, a los visionarios de los brotes verdes, qué ojo tan grande tienen, me refiero al del culo porque con los otros ven menos que un gato de escayola. El "niño" al menos no lleva lastre en las botas, es ladino como Bono y sabe poner cara de “boniato” ante las circunstancias, no tiene ideología conocida ni parjolera falta que le hace pero si se tercia sabe “arrajtrar” las eses con enjundia manchega. El asesor de imagen ya le ha capao la boina por si laj mojcas. Atentos a la jugada porque el telón se ha abierto y el espectáculo promete entre payasos, funambulitas, y maestros de arrojar el cuchillo. Y de ideologías nada, para eso hay bajtante con la curia episcopal atea que montan los de Ijkierda Hundida. Y si no les toca el "niño" igual acumulan "bonos". Joder con las "jotas" manchegas.

REBAJAS A MANO ARMADA

Ya están aquí las sempiternas rebajas, preludio del inicio de la primavera (en el Coste Inglés off course), otra manera de demostrar al mundo y a nosotros mismos lo gilipollas que podemos llegar a ser. Los plumillas, a falta de cambio climático, cambio cismático o alguna lesión en el güevo derecho (o izquierdo que lo mismo da) de Ronaldo, abren sus informativos con la manida noticia: hordas de marujas y marujos con la nariz pegada a los cristales del escaparate (ejcaparate si es en La Mancha) con el ansia viva a flor de piel en espera de que el fámulo del comercio abra la puerta para buscar el primer chollo de la temporada. Pa comer no tendremos, pero pa tonterías no ha de faltar, oiga. Y ya no hablo de comprar por comprar lo que no se necesita, me refiero a que nos dejemos engañar todos los años con este timo comercial sólo superado por los contratos de telefonía móvil.
No sé si habrán oído nombrar los “días azules de RENFE” en los que se podía viajar más barato que en los blancos. Pues bien, el busilis era ,no que los azules fueran baratos, que no lo eran, es que unos eran caros y los otros carísmos. Pues con las rebajas a mano armada pasa lo mismo: en el mes de agosto endilgan el “avance de temporada” con las bragas de de felpa y cuello vuelto marca Acme y los chaquetones pellejudos de piel sintétíca marca keloflipas en los escaparates mientras los observamos medio perplejos con el chambi en la mano y la arena todavía caliente en las playeras. Y a precios astronómicos que salvo cuatro tontolculos nadie se atreve a comprar y menos a probárselo, entre otras cosas porque te puede dar el sarampión con el plomo derretío que está cayendo en medio de la canícula estival, además de queda fasiontotal encajarte un jersey de ochos encima la camiseta de tirantes, las bermudas de flores y las zapatillas de goma de los chinos. Aún no recuperados de la vuelta al cole nos asaetean con los entremeses de las ofertas, promociones a la violeta, liquidacones y todas las “ones” que se puedan meter en un cartel para irnos preparando hacia al plato fuerte, las puñeteras rebajas en las que unos ponen lo precios que deberían ser los normales, otros bajan los que previamente han subido y otros venden mierda expresamente fabricada para esta época. Y todavía hay necios que se creen que han comprado los duros a cuatro pesetas. Y claro, pobres comerciantes que no han vendido nada en la temporada previa pero que tienen atiborrado el badulaque para sacar al menos un 50% de beneficio en el producto y en algunos casos me quedo corto. Llegado febrero quedan los restos del naufragio, es decir las auténticas rebajas, y de nuevo, como hace un frío que pela sacan la ropa que habían guardado en enero y la vuelven a poner a precio de caviar beluga, mientras ponen el trending topic de los tangas y lo bañadores de flores esperando de nuevo a que el tonto de turno pique y se los pruebe encima de los pantalones de pana. Hay que joderse. Y vuelta Perico al torno mientras el fantasma de Roberto Xumino se desternilla desde su tumba. Señores del comercio, nos quieren vender la piel del oso en verano y cazarlo en invierno, algo falla, si practicaran el comercio justo y ajustaran precio a valor y no confiaran en la tontuna del consumidor, a los mejor se vendería si no más, sí mejor.