EL BATACAZO

Después de leer hoy a Alvite en la Razón, creo que está todo dicho, para qué escribirlo si él lo ha dejado sentenciado, he aquí el artículo
DIARIO LA RAZÓN

16 Abril 12 - - José Luis Alvite

En España estamos de regreso en la pobreza y tendremos que adaptarnos emocionalmente a las nuevas circunstancias, echar mano del sentido común y arrimar el hombro antes de que a la decepción generalizada le suceda sin remedio el pánico y se resientan incluso las costuras del Estado. Se acabaron los felices y desprevenidos días de esplendor, los tiempos fértiles, las décadas de auge y expansión. Nos preguntaremos ahora qué diablos ha sucedido para que sobreviniese semejante batacazo. ¿Cómo pudo ser que nos hayamos convertido en el camarero del restaurante en el que durante tanto tiempo fuimos el exquisito comensal? ¿No será que éste de ahora, tan precario, es justamente el lugar que nos corresponde en el mundo, un sitio discreto adecuado a las posibilidades reales de un país en el que la conquista moral más resistente de los últimos años es el botellón? No me sorprende la postración económica y social de España, que se viene abajo arruinada por una clase política irresponsable y por la actitud general de una ciudadanía que pasó de comer con los dedos a usar la pala del pescado para abrir la correspondencia. Fue todo apariencia, pirotecnia, el falso brillo económico de un pueblo en cuyas universidades la ciencia y el arte fueron desalojados sin pudor porque cundió la idea de que un biólogo, un pensador, un ingeniero, en modo alguno podrían ser equiparables a un cocinero. Ciudadanos que no conocían los alrededores del lugar en el que nacieron, gastaban sus ahorros en viajar a lugares remotos que ni siquiera sabrían pronunciar. ¿Qué podríamos esperar de una sociedad en la que el conocimiento ha sido considerado una lacra? ¿Podría haber ido muy lejos un país en el que nos enseñaron que para atracar un banco no hay nada mejor que dirigirlo?

AITANA NOS REDIME

A estas alturas de la fiesta, cautivo y desarmado el ejército rojo, nos damos cuenta, como diría G. Marx, que partiendo de la nada progresista hemos conseguido alcanzar las más altas cotas de la miseria socialista, económica, social y moral, mientras que este sucedáneo de Jimmy Hoffa transformado en oso ugetista da zarpazos al aire intentando que el tinglado no se le caiga encima. Resulta que el Estado del Bienestar y sus cacareados derechos era un decorado de cartoné a lo spaghetti-güester almeriense, que el milagro económico español era solo eso, un milagro abastecido por las arcas europeas, pero los milagros con serlo no son eternos y si existen, han de pillarte trabajando, ahí es ná, que te pillen trabajando en el país de Alí-Babá, el reino de los pícaros, el oasis de los sinvergüenzas redomados, de los ERES que ERES, el muladar de los pensionados, el “ballhalla” de los subvencionados, el cielo de los gandules, el imperio de los indocumentados, el averno de los ilustrados, el coto de caza los plumillas, pastizal de los insidiosos, taifas de los politicastros, amantes impenitentes de Fernando VII, ejército de los envidiosos, contubernio de pagafantas, escarnio de la inteligencia, hig-parade de los inútiles, gloria de los analfabetos, paradigma de los imbéciles, caladero de la insensatez y universo de gilipollas (a cada letanía, añadid “ora pro nobis” y os sale el rosario al ibérico modo), pues bien, entre tanto espécimen resulta que hay gente anónima, callada, diligente, laboriosa, humilde, pudorosa, y calmada que se dedica a realizar grandes actos, sencillos, minúsculos, inocentes, íntimos y elementales que sin embargo dan ese punto de contrición que tanta falta le hace a esta piel de toro que más parece pellejo de cabestro. Tan dados somos a la fanfarria, al fariseismo de ágora que no de altar, a la grandilocuencia, que no grandeza, al faraonismo que no magnificencia, que se nos pasan por alto actos tan domésticos y cotidianos como pensar en los demás y a veces con actos tan sencillos como apartar un tapón de las garras del cubo de basura, ya ven. Qué acto tan desprovisto de gloria, grandiosidad o pretenciosidad, sin huchas con cabeza de negrito, sin banderitas en la solapa, sin osistos-mimosin en el polo que salvar, sólo desenroscar y guardar. Nunca pensé que la comunión de los santos que pregona el Credo católico se pudiera alcanzar con un tapón. Hay muchas formas de orar, todas ellas en silencio, con recogimiento e introspección, pidiendo por los demás o por uno mismo que falta hace, recitando un mantra o salmo. También apartando un simple tapón, ello encierra un gesto noble y desinteresado y aunque no sea dar de lo que nos falta si no de lo que nos sobra y aún de lo más superfluo, nos sitúa en el dolor prójimo y nos hermana con los pacientes que lo sufren aunque sea solo por un instante, el que se tarda en dirigir la mano hacia una bolsa en vez del cubo de basura. De estas acciones está hecho el tejido que sustenta a esta sociedad, aupada en lo fútil y mundano, en el egoísmo y el pancismo y que nos redime de tanto gilipollas. Aitana nos redime, gracias.
P.d. no pienso hablar ni un minuto de la Juerga General deL 29-M (con M de mierda)
Información sobre el caso: http://www.unasonrisaparaaitana.org/

TIRIOS Y TROYANOS

O mejor debería decir “sirios y troyanos”, estoy hasta el gorro de las guerras de la Berbería, como si no hubiera otra cosa mejor en el mundo. Desde que algún plumilla escuchó la manida frasecita de la “primavera árabe” y le calló en gracia, los mass-media (o debería decir los mass-mierda, por la basura que escupen en los telediarios) no hacen más que incordiarnos con el supuesto resurgir de las libertades y la democracia al otro lado del Mediterráneo, osea que según estos descerebrados del periodismo la morisma se está liberando del turbante y la dictadura y abrazando a Voltaire , y los califas opresores pasarán a la historia de un plumazo como Franco en su sepultura, o sea. Somos gilipollas, lo dicho. No sé cómo no se les ha ocurrido invitarlos al aniversario de la Pepa, ahora que en Arabia Saudí y Egipto se han vuelto todos unos liberalazos.
Vamos a ver, ¿alguien del fondo sur sabe quién fue Galbraith?, advierto a los progretas estos que andan pidiendo limosna electoral por Andalucía o pidiendo limosna para filmar pelis que nadie va a ver que este americano fue amigo personal entre otras cosas de J.F. Kennedy, por si me salen con el imperialismo yanqui; es decir que Obama algo les debe a estos señores. Dicho lo cual, hace mucho tiempo que leí algunas de sus obras y entre muchos otros buenos conocimientos, me quedé con esta frase: “All successful revolutions are the kicking in of a rotten door. The violence of revolutions is the violence of men who charge into a vacuum”, que viene a decir más o menos lo siguiente: todas las revoluciones exitosas son patadas a una puerta podrida. La violencia de las revoluciones es la violencia de los hombres que cargan contra el vacío. Lo van a entender ustedes enseguida. ¿Por qué triunfaron la primavera árabe , la revolución bolchevique, la revolución de los claveles, Atila, los visigodos, los árabes tras los visigodos o la caída del telón de acero, las guerras de independencia americanas o la transición española y no lo consiguió por contra la primavera de Praga, la plaza de Tiannamen, la vuelta de Napoleón o la revuelta siria? ¿Porque todavía no era primavera en el Corte Inglés? casi, casi, pero no; ¿ Porque entonces no existían los de la ceja que nos dijeran quién eran los malos y los buenos? Tampoco. Estos de la E.S.O. cada vez se acercan más…
Pues no señoras, señores, zerolos y zerolas, como diría Ockham, la explicación más sencilla siempre es la mejor: pues porque el poder con el que se enfrentan los pretendidos revolucionarios se estrella contra un portón, el del poder existente que todavía tiene fuerzas suficientes para hacer frente a cualquier revolución independientemente de que ésta tenga razón o no (que es lo de menos en estos casos) Todas las revoluciones con éxito lo han sido tras dar una patada a una puerta podrida, tras la cual se han encontrado un solar, un antiguo sistema político podrido, corrompido o desaparecido por el paso del tiempo o de los ideales y fines con que se constituyó.
Las primaveras árabes tipo pelo-panten que tanto le gustan a la vieja Europa se han teñido de júbilo en regímenes como Egipto, Túnez , han fracasado en Marruecos y se han cubierto de mierda en Libia y Siria, porque aquí los tiranos son todavía fuertes y la oligarquía tiene mucho que perder, han llamado al cerdito trabajador (ya que su religión les impide comérselo) y han puesto puerta blindada, así que ya puede soplar el lobo… Y todo para cambiar de tirano por otro, ya te digo. Porque sólo eso va a ocurrir, somos tan gilipollas que nos creemos que van a cambiar el califato por las Cortes de Cádiz, el velo por el biquini a cuadros y el té por el cubata…y también dos huevos duros (sic G. Marx).Las cosas han cambiado porque los saudíes quieren substituir los títeres de la zona por otros que abracen el wahhabismo vestido de petro-dólares.
Algunos indignatas, okupas y demás “intelestualidad” hispánica se pondrán la palestina al cuello y sacarán la melena sunsilk a ondear al viento por los pobrecitos sirios que defienden la libertad y olvidarán que la dinastía Assad son una panda de cabrones que han jodido durante décadas a los hacendosos libaneses (al fin y a la postre fenicios) y a Israel todo lo que han podido. Pero claro, el padre hacía barbaridades porque era pro-soviético y el hijo las hace porque es antisemita. Y se olvidan que los únicos que han montado una democracia en ese avispero y que han prosperado sin recursos propios es Israel (Los saudíes y toda esa caterva no cuentan, son ricos porque les tocó la lotería del petróleo, riqueza que esquilman para beneficio de unos pocos) y que por cada uno que mata Israel, en la Berbería se matan entre ellos mil veces más. Y que sigan, yo no se lo voy a impedir. Como decía don Quijote: “De los moros no se podía esperar verdad alguna, porque todos son embelecadores, falsarios y quimeristas” (Capítulo III, Segunda parte).
Y un poquito de porfavor: no seamos tan gilipollas de pensar que Rousseau se ha puesto turbante y chilaba y campa por esos andurriales.
Post-data para víctimas de la E.S.O.: Los tirios son los habitantes de Tiro y no los que pegan “tirios” a los malos.

PAGANOS Y CRISTIANOS

En la Antigüedad con mayúsculas paganos eran quienes no aceptaban las enseñanzas se las Santa Madre Iglesia, y cristianos, pues eso, los cristianos. Hoy día los paganos son los accionistas forzosos del Estado del Bienestar, es decir, aquellos a los que Leviatán detrae una parte considerable de lo ganado con el sudor de su frente para invertirlo en las francachelas, parrandas, corruptelas y ocurrencias del Gobierno de turno. Y no solo eso si no que además de haber pagado “religiosamente” sus hipotecas, sus créditos, sus deudas y que como Juan Soldado, “ni temen ni deben” ahora ven cómo aquellos que se han dedicado a tirar cohetes en la fiesta del derroche que ha arrasado este páis , alentados por el todo vale, el gratis total y el compre hoy y pague mañana, con o sin ideología, con o sin formación, con o sin escrúpulos, se han vuelto seguidores de un cristianismo muy especial, de aquel que une a todos en el grito de : aquí no paga ni cristo.
Pues sí señores, señoras y señoros, ahora resulta que se han sacado de la manga la dación en pago para quien no queriendo o no pudiendo pagar, para quien no queriendo o no pudiendo prever lo que ocurriría, para quien renunció a la cultura del ahorro y del esfuerzo, entregue ahora los restos del naufragio a cambio de poder hacerse una chabola con ellos. Mal empezamos otra vez. Ya sé que soy un retrógrado y un fascista cavernario por decir lo que he dicho y voy a decir a renglón seguido, así que lo descuento ya para los bienpensantes y buenistas a la violeta, y sigo.
A parte de ser un país de gilipollas, somos un país de gilipollas incumplidores. Vamos a ver el razonamiento social/destructivo que lleva a tan escatológica conclusión. Yo pobre inculto y zafio españolito (sea de la zona que sea de esta piel de toro) y que soy todo eso y más, no por tradición o falta de medios para dejar de serlo (nunca ha visto racismo ni violencia de género o génera en una biblioteca o a la puerta de una iglesia) si no porque no me da la gana dejar se serlo, porque hacemos de la ignorancia , la ramplonería y la vagancia señas de identidad patria. Pues bien, como yo no soy menos que nadie porque lo dice la Consti y los sociatas bien remunerados y tengo los mismos derechos a tirar el dinero que los ricos ( me refiero a los ricos malos que llevan chistera y explotan al obrero desde sus abyectas empresas y no a los ricos buenos que como Felipe González fuma habanos socialistas en un yate, porque él lo vale, osea ), me compro coche, casa, piso y vacaciones con paella de chiringuto incluida y si no tengo para pagarlo, lo robo (defraudar a Hacienda es robar ,no se olvide) o lo tomo prestado que con un firma te sueltan los talegos y una tarjeta de plástico para fundirlos.
Pero, ¡oh tempora, oh mores! , los cuartos hay que devolverlos. Como ahora las cosas no vienen de cara y yo sigo siendo un pobre (gilipollas, pero pobre) jugando a rico y me toca pagar la fiesta, pues va a ser que no. Y es que no porque la culpa es de quien no debió prestarme, de quien no debió venderme, de mi suegra que quería el pisito en la playa, de mi mujer que le gusta fardar en la pelu, y del Estado por haber consentido que yo no pueda llegar a ser rico como los sindicalistas de consejo de administración. Ergo que pague Rita la cantaora.
Y eso se lo estamos transmitiendo a la generación siguiente: hijo no pagues nunca, que alguien lo hará por ti, pero quéjate porque el que no llora no mama.
La riqueza parte del crédito como premisa básica, de la confianza en la palabra del otro, de que va a cumplir lo que dice y a cambio ya haré lo mismo y de esa confianza ganamos los dos. Es la esencia del comercio y la prosperidad. Pacta sunt servanda decían los romanos. Y una mierda dicen los españolitos.
Si perdonamos las deudas, condonamos los créditos y desistimos de nuestras obligaciones y pensamos que con ello está todo resuelto estamos metiéndonos en un atolladero mayor del que queremos salir, porque estamos diciendo a los demás que no somos dignos de confianza ni de crédito y que si nos vuelven a prestar ambas cosas no garantizamos nada de nada. Las casas, los coches, las tetas y los morros siliconados y toda la chatarra tecnológica que hemos comprado sin pagarla en estos diez años hay que pagarla, para comprender dos cosas, uno que la felicidad no consiste en lo material si no en la satisfacción de esforzarte por conseguirlo. Y dos, que si no puedes cumplir, debes arrostrar las consecuencias de ello para aprender la lección , volverte a levantar con la lección aprendida y volver a generar riqueza, la riqueza que da progreso y no vanas ilusiones, la riqueza que da bienestar a la siguiente generación y no deudas y desconcierto, la riqueza que se asienta en la confianza y en la fe de que es para mejor, la riqueza que da el pensar que no vale todo, que hay que devolver lo que no es nuestro, y que hay que exigir a los demás que hagan lo mismo.
Todo lo demás son cuentos.
P.d. para víctimas de la E.S.O., condonar es perdonar una deuda y no lo que estabais pensando.

AQUELLOS MARAVILLOSOS AÑOS...

Vengo del servicio de asistencia técnica Acme de llevar el radio-casete-cd-mp3 porque creía que estaba estropeado, cada vez que pulsaba el play los altavoces lanzaban aullidos como si le prendieran fuego a la cola de un gato. Pues no, no estaba estropeado el artefacto, resulta que mi hijo se había dejado puesto un cd de Siniestro Zotal & Your Public Mother o algún grupo de esos que están en el candelabro del gigpareid musical, en fin, resumiendo: ¡oh tempora, o mores…! Así que resuelto el problema, he tirado el disco por la ventana y sin más preámbulo he puesto a girar un disco de Glen Miller, música de cuando no éramos tan gilipollas. Sí, eran otros tiempos, sin www. , tv, ordeñadores, computadoras, ipad, c3po, r2d2, etc, pero con los cojones en su sitio. La gente se mataba a miles, pero sin paños calientes, los americanos desembarcaban en un día D y a una hora H , como tiene que ser, para echar a patadas al hideputa del bigotillo que mandaba a los teutones, a sangre y fuego. Y de los sherman bajaban soldados que daban chocolatinas a los niños después de limpiarse la sangre y los sesos del enemigo, o los suyos propios. Los B-24 Liberator volaban hacia Berlín escuchando “In The Mood” porque sabían dónde estaban los malos, que eran unos señores que vendían cara la derrota cuando atravesaban la 9ª División Panzer SS Hohenstaufen en medio de las Ardenas y Saint Exupery desaparecía en el éter de los cielos con su flamante y maravilloso P-38 Lightning. También sucumbía Glenn Miller atravensando el canal mientras la infantería bailaba su “String of Pearls” con las chicas encopetadas, oxigenadas y risueñas y hacían el amor entre los jeeps con la excusa de que a lo mejor no había un mañana, y la chica acariciaba la gomina de su pelo porque sabía que era verdad. Sangre, sudor, lágrimas y largos discursos en la radio de la victoria, Churchill, F. Delano (con perdón) Roosvelt, y los ladridos del Führer al otro lado de la “Isla”. Ike cuadraba al indomable Patton y Monty se las veía con el Zorro del Desierto, casi ná al aparato, el té de las cinco frente a la blieg krieg. Las V2 llovían inmisericordemente ciegas y la población londinense rezaba en los refugios y no había ateos porque no quedaba tiempo para arrepentirse entre el petardeo lúgubre de sus motores y la lotería del impacto y cuando la sirena callaba sonaba el despertador de “Pensylvania 6-5000” y el sopor de la pólvora daba paso a la cartilla de racionamiento y el güisqui de alambique o una pinta de barril en las tabernas donde se brindaba por otro día más.
¿Y los españoles qué? pues que nos comíamos los mocos escuchando a Imperio Argentina entre la pertinaz sequía y la cara al sol partiéndonosla en dos bandos opuestos, como siempre; mientras unos se dejaban la piel en Krasny Bor, un arrabal de de Leningrado contra los rusquis de Zukov con una gallardía que ya la hubiera querido Von Pappen para sus kartoffels en Stalingrado, los otros derrochaban chulería entrando los primeros en París dándole sopas con onda al Leclerc y a los boches ex aequo, que se jodan les enfants de la patrie y viva la república, hombre ya. Fieros como nadie, fieros y gilipollas. Siempre haciendo la guerra por nuestra cuenta y a contra corriente. Después de matarnos entre nosotros, decidimos que aquello no bastaba, y nos fuimos a matar ese odio cerval y secular que llevamos en las entrañas por allende los mares y las guerras de otros. No me hubiese extrañado que el primer marine que desembarcó en Iwo-Jima fuera de Cuenca. De todos modos eso eran guerras, donde corría la sangre, el honor y por qué no decirlo, la mierda a raudales. Ahora las guerras se hacen en plan “todo por la pasta”, muy estético todo, muy a lo que tepegoleches con el misil en el ojete, mucha rueda de prensa, y con las cámara de tv por delante. Al final siempre mueren los mismos, pero en aquellos tiempos por lo menos se habían marcado antes un swing de Glenn Miller con la chica de sus sueños. Descanse en Paz.
Para meditarlo: ¿Cómo vamos a ganar en Irak o Afganistán con la mierda de música que escucha mi hijo?

CAPITANES INTRÉPIDOS…POR LOS COJONES

Creo que a estas horas van por cinco cuerpos sin vida (ex personas/os) en el naufragio del barco, que no buque, "Costa Nosekéleches". Si tenemos en cuenta que van rescatados más de 3.980 cuerpos con vida (o sea "presonas" que valen más que las personas), podemos decir que ,lejos del caos que cacarean los náufragos de secano estos, la operación de salvamento ha sido un éxito. Otra cosa es que se hayan puesto de los nervios porque se tuvieron que dejar el cubata a medio o se les atragantó el centollo que se estaban jalando, o alguna pasajera perdió un pendientón por cubierta con tanto ajetreo salvavideño, como le pasó a la gran Lola en el programa ese, (Directísimo creo que se llamaba) , o porque el sobrecargo le metió el zapato en el ojo mientras corría como un gamo hacia el bote salvavidas. Ahora le echan las culpas al capitán, que para eso es el capi, o sea, faltaría plus, hasta ahí podríamos arriver, ¡hombre ya!. Y yo me pregunto lo de siempre: ¿Cómo podemos ser tan gilipollas?. La verdad es que resulta patético ver las imágenes del rescate, nada de epopéyico ni heroico ni prosopopéyico ni ná de ná como en las pelis del Titanic, sin tiempo para ponerse algún trapito que conjuntara con el chaleco hinchable-hortera y con estos pelos,¿qué van a pensar en Cuenca cuando me vean por la tele?. Los más listos han sido los coreanos que se quedaron en el camarote, claro que iban de luna de miel con lo que supongo que si estaban en lo que estaban no se enterarían mucho del fregao que había en cubierta.Y no les cuento la escenita en el puente: Capitanno il vaporetto si va tomare per culi, ¡porca madonna!, Fabrichio, ma qué suchede?, donde está il mio uniformi di desembarqui,andiamo,etc,etc.
Los suben a barcos que, lejos de ser buques, son corrales de la pacheca flotantes, los hacinan en grilleras que llaman camarotes bajo promesa de recalar en islas tan paradisíacas como Tabarca mientras los ceban con canapés de surimi, marisco congelado y chianti del carrefur servido por camaretas que harían palidecer de envidia a los sobrecargos del Capitán Stubing, oiga. Y claro los llevan a dar un voltio por esos mares como si estuvieran o estuviesen en el estanque del Retiro con marineros de pacotilla. Vacaciones en el mar, pa entendernos, como las que se pega el amigo Tocho. El problema viene cuando descubren que al menor incidente marítimo que no pueda ser resuelto llamando a los pelochos, se lía parda. Estas bañeras flotantes están guiadas por satélite porque el capitán Stubing sólo sirve para presidir la mesa del comedor y a lo más dar alguna que otra lección de petanca . Se acabaron los capitanes Disko que nos describía magistralmente Kipling, arrogantes, rudos, sabios, algo canallas y aguerridos, desafiando la mar con sus goletas cargadas de bacalao proa a puerto. Kipling lo describió como nadie y Lionel Barrymore les puso rostro y pose en la bellísima cinta dirigida por Victor Fleming. Pero volvamos a la cruda realidad, hoy surcan el mar bañeras flotantes cargadas de “merluzos” rumbo a port…aventura, capitaneadas por maestros de ceremonia que se sacaron el carnet de marino jugando a los barcos en la gameboy o la gamegirl (por aquello de la igualdá) comandando una tripulación de desertores del arado vestida con el traje de marinerito de primera comunión que se creen que el sotavento es un equipo de fútbol italiano. Marinos de agua dulce. Al menos el capitán Haddock sabía darle al timón trasegando una botella de Loch Lomond y maldiciendo al mismo tiempo. Comilonas, bailoteos, follisqueos y curdas apoteósicas a la luz de la luna en alta mar. Pero cuando el mar pasa a ser “la mar" de borde ,y lo hace sin avisar, o el fondo marino no se distingue del fondo de la botella da igual los protocolos de salvamento, la convención de la Haya o el Tribunal de las aguas: ¡maricón el último! Y encima el capullo del capi se ha quedado sin la oportunidad que todo marino ansía: gritar aquello de ¡achicad a popa!. Por lo menos descansará en seco aunque le hagan pagar el barco y no ofenderá aquellos que aguantaron el tipo frente al timón contra viento y marea.Como para haberlo llevao a Trafalgar.Esta Europa rica se hunde entre la gula, el ocio y el asqueo mientras otros naufragan en pateras intentando matar su hambre. Ambos son naufragios, pero no es lo mismo.

¡CAGÜEN TUS MUERTOS!

Esta sociedad postmoderna en la que vivimos nos está volviendo más gilipollas de lo que ya éramos y eso que la cota de estupidez estaba por los 400 puntos básicos sobre el “bono ejpañol”. Ahora resulta que los americanos USA se rasgan las vestiduras porque unos soldaditos se ciscan en los muertos. Y eso no sólo es un pecado de los yanquis, es extensivo al bien pensado occidente democrático, de las libertades y de la chispa de la vida. A ver si nos aclaramos. La democracia, la división de poderes y el supuesto monopolio de la libertad no nos vuelve menos hijoputas que nuestros adversarios. Sí es cierto que nos intentamos legitimar con un barniz de moralina porque les dejamos hacer en nuestra casa lo que ellos no nos consentirían en la suya ni por asomo, nos pondrían mirando pa Cuenca en chilaba y cantando el Corán cual niños de S. Ildefonso y a capela. Porque “semos” progres divinos de la muerte y nos colgamos una palestina al cuello para ir de botellón y luego a la manifa contra las atrocidades que los perversos sionistas perpetran contra los pobres palestinillos, pobrecillos estos chicos de gizbolá con sus proyectiles tan ricos oye. Y a luego cuando llega un cruzado mágico de los que mandamos a repartir caramelos , leche condensada y alguna que otra dosis de plomo por Akinostán y esos países míseros y miserables que se interponen entre una refinería y el mundo libre (fíjate que pasar la tubería precisamente por allí), pues el soldadito nos sale díscolo harto de pasar mono de cocafloja, plaistesion2, jamburguers y blondies famélicas y tetonas y se caga en tós los muertos de esos moros cabrones que le están jodiendo el ascua. Qué cosas. Y luego lo graba para la posteridad y lo cuelga del yutube y ya se ha liao parda. Damos y caballeras, esto es más viejo que el cantar, ya Primo de Rivera les recriminó a las tropas españolas esa manía de cortarles la cabeza a los moros del Rif y hacerse dagurrotipos con ellas para el albún de familia. La suerte de César y las legiones romanas es que no hubiera nacido Kodak en aquel tiempo, de todos modos eran más prosaicos, le hubieran cortado los huevos y se los hubieran servido al Emperador en bandeja. El problema no es lo que han hecho los soldados, sea presentable o no, es que lo han globalizado, ya se sabe aquello de que “pecado que no se dice, no es pecado”. No somos mejores ni peores que los del otro bando, el problema surge cuando la hipocresía intenta legitimar nuestros actos y bestializamos al enemigo para poderlo odiar y de paso masacrar a gusto, en la contienda ya no hay sitio para el honor o el respeto del enemigo porque se ha convertido en un realitichou o en un videojuego, 10 puntos por dar caramelos y partida por cagarnos en sus muertos. Eso nos pasa por cambiar el Cetme por un Nokia.